Amarelo é Vermelho

E.

Passeio por blogues, me diverto e choco pequenos pedaços ingênuos de minha alma. Dando voltas está minha cabeça e meus pensamentos, sem reproduzir, estagnados. Já se sentiu incapaz de criar? Quando todas aquelas coisas mundanas andam por consumir e tudo que é matéria funciona, menos eu.

Descolo um pouco daquilo que devo ser. E uma liberdade manca me coloca a tropeços. Colo e descolo de outras imagens que construí. Lembra daquelas bonecas de papelão chapado que vestíamos com roupas de papel? Lembra daquele dia que te disse que rosnei, hoje eu fugi. Vestígios daquilo que eu busco aparecem nestas lacunas confusas, de coragem e medo. Já dissemos que no fundo elas são a mesma coisa?

Fiquei pensando naquela história das nossas frustações estarem todas relacionadas à nossa incapacidade de reconhecer tempos alheios. E ando por aqui na dificuldade de reconhecer os meus próprios e alheios.

São tantos os tempos a considerar...


Que triste a história do vizinho. Foi doce pensar na morte ao som de Camille e só! Choro a delicadeza findável da nossa existência.

Hoje é um dia de vento forte e hurtmold nostálgico...

Bjos, até.

G.